Het Lijden van de Heilige Teresa May

In Londen, in het baksteenbruin gepleisterd graf

van de Democratie aldaar
het Parlement  

moet zij bloeden onder de kervende pincetten

van de dokters Watson (Tories) & Jekyll (Labour)
steriele Jack the Rippers

Op Schiphol wacht ik haar, deze postmoderne Medea

die uit haar Boeing daalt, een grauwe Lady Pelikaan

Bij de douane mompelt ze: “Niets aan te geven!

:" Binnenkort wel, Mevrouw!”

Hoe weet ik of naast schoenen, lingerie & Penguinpockets
( Agatha Christies...)
& haar donkerblauwe mantelpak uit Portobello Road

geen gruwelijker zaken uit haar Brexit-koffer vallen

die Kindermummies uit het British Museum, bijvoorbeeld?